Esta es la estampa: una mujer, vestida muy muy casual. La camiseta le viene grande. Los pantalones, pequeños. Encima lleva un sobretodo que no engaña a nadie, principalmente porque no cumple su función, al tener que llevarlo abierto debido al calor. Cuando se quita la gorra que le ciñe las sienes, a modo de descarnada corona (no en vano interpreta repetidamente el papel de reina, cual Sísifo del recreo sempiterno), se manifiestan unos alborotados y protoescuálidos mechones que intentan escapar, cada uno por su lado, recordando, acaso, los días en que constituían una no muy frondosa melena, allá por la edad prephthiráptera. La adorna profusión de bisutería, toda ella de la acreditada y exclusiva marca DeTresAlCuarto, que tampoco engaña a nadie, cuya pieza principal consiste en un collar bastante convencional, cubierto por otros dos, idénticos, y de estética alternativa, con un delicado toque handmade-preescolar. Un avezado observador rápidamente caería en la cuenta de que es viernes, y el día de la madre está en puertas.
Aparentemente ignara de su propia guisa (o que se le da mismamente una higa dello), disfruta de una limonada (de tinto, of course), y de su soledad, en una de esas medioterraza-medioporche que están proliferando en nuestros bares y cafeterías. Afuera luce el sol. En las cercanías, los basureros recogen los restos de lo que, hace solamente unas horas, supo ser un mercadillo callejero. Se adivinan todo tipo de actividades en los locales cercanos. Sin ir más lejos, a la vuelta de la esquina, un grupo de infantes se despelleja las rodillas en clase de patinaje – a secas - aprendiendo a hacer limones. Limones. Caramba, qué coincidencia.
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| Fue el maldito Cariñena que se apoderó de mí |
De la expresión de su rostro se colige que está inmersa en sesudas reflexiones. Piensa, acaso, en la excesiva instrumentalización que tiene lugar en la sociedad actual de lúdicas actividades quasi ordinarias, como el patinaje – no, artístico no, a secas – pero claro, mal puede enseñarse lo que no se sabe, nunca se supo, y probablemente nunca se sabrá, por más que a los contemporáneos párvulos se le salgan los ojos de las órbitas al desayunarse con la nueva de que la tal es incapaz de desplazarse ni tan siquiera sobre unos Sancheski, que eso no se torcía ni poniéndole palos en las ruedas, tanta es la confianza que le tienen, o acaso es fruto de lógico apabullamiento, tras haber escuchado legendarios relatos de portentosas evoluciones aéreas y felina agilidad andamiesca.
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Patines Sancheski de cuatro ruedas. Nunca la tecnología dio nada mejor.
Si querías ser molón, sólo tenías que llevar las correas cruzadas. |
O que tiene algo pendiente. Quizás unos estrambóticos párrafos sobre algún no menos estrambótico acontecimiento (“Pero… ¿Algo normal no lo podías hacer tú?” La Jefa dixit), hace largo tiempo comprometidos con una audiencia imaginaria, y que, incompletos y renqueantes, duermen el sueño de los justos en alguna carpeta del ordenador.
¡Un momento! Algo sucede… Se enrosca sobre sí misma y su silla sacando un sobre usado del maxibolso que pende del respaldo. Con la misma contorsionística compostura, escarba en la inconmensurable inmensidad de sus múltiples bolsillos, y, tras larga búsqueda, extrae un lápiz casi despuntado. Anota algo en el sobre y… ¡Ooooh! lo introduce casi inmediatamente en el maxibolso. Será en otra ocasión.
O que los recientes acontecimientos le han hecho recordar que lo que ella deseaba de adolescente era hacer pendientes. Y venderlos. En un puesto callejero. A ser posible, ataviada con uno de esos vestidos indios de algodón estampado que cabían en un puño y que nunca tuvo. Pero las circunstancias, o ella misma, nunca se lo permitieron. Lo que no quiere decir que sea malo. Es como lo de fumar, que la razón de que nunca comenzara a hacerlo fue única y exclusivamente por no poder pagárselo. Quién dijo que fueran malas las cargas o la escasez.
Tras estas y otras cavilaciones, que solamente hemos podido elucubrar por el mortecino fulgor que emanan sus ojos, se encuentra ya saboreando los últimos restos de su tardío espécimen, (sintiendo que los efluvios alcohólicos de la limonada pascual son tanto o más graves que los de la cuaresmal), y se alza, no sin cierta dificultad. En lo que, bien se aprecia, es un gesto automático recientemente adquirido, se sacude unas imaginarias migas mientras atisba el horizonte. Haciendo oídos sordos de ciertos crujidos procedentes de su envés (aunque en su fuero interno conoce que, fisiológicamente hablando, es imposible que dichas partes puedan crujir, decide ignorarlo deliberadamente), se carga de maxibolso, bolsas a secas, y unas carpetas aparentemente escolares, y parte, rumbo hacia lo desconocido.
Es madre. No lo dudéis. Me apuesto lo que quieras a que hasta le gusta.
Hijas mías: algunas veces entiendo a Doofenshmirtz. Pero quién dijo que fueran malas las cargas o la escasez.
No os cambiaría por nada. Ya sé que es un lugar común. Y qué.
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| "Yo antes tenía planes. Eran planes malvados, pero eran planes." |
